florilege

Depuis quinze jours, il pleuvait. Au fond de sa petite maison -celle qui est tout là-bas dans le milieu de la forêt- la Bonne Vieille tricotait en se balançant ; son fauteuil à bascule fiasait "Rron! Rron!" sur le parquet bien ciré, le feu pétillait dans la cheminée, et il y avait dans les armoires et dans la grange assez de provisions pour durer tout l'hiver. Sous sa grosse robe chaude, avec son fichu à fleurs noué sous le menton pour lui garer les oreilles des courants d'airs, elle se sentait à l'aise et guère en peinde du lendemain. Aussi fredonnait-elle une petite chanson guillerette, quand tout à coup :

-Pan! Pan! Pan! quelqu'un frappa à la porte.